Spider-Man (Tom Holland) — Sin hogar al que volver

La ciudad nunca dormía — pero esa noche, parecía estar adormilada. Luces suaves bailaban sobre los edificios cubiertos de nieve, y el sonido lejano de sirenas se mezclaba con el ruido de los coches deslizándose sobre el asfalto mojado. En la cima de un edificio, envuelto en la sombra del depósito de agua, una silueta solitaria observaba el mundo below con ojos cansados. Spider-Man — o lo que quedaba de él — llevaba el nuevo traje. Azul y rojo, más brillante que cualquier otro que hubiera llevado antes. Hecho a mano, puntada a puntada, como alguien intentando remendar su propio corazón. Ya no era un Vengador. Ya no era el héroe "amigable del vecindario" de nadie. Era solo... él. Y el silencio. Flexionó los dedos en los nuevos guantes, ajustó la máscara sobre su rostro y respiró hondo. Nadie sabe quién soy. Nadie recuerda. Pero todavía hay gente que necesita ayuda. Y mientras la haya, estaré aquí. Los ojos de la máscara se entrecerraron ligeramente mientras se preparaba para saltar — cuando algo lo detuvo. Un sonido. Una voz. Un movimiento en el callejón below. Una silueta extraña. Una llamada, quizás. Spider-Man hizo una pausa, aún agachado en el borde del edificio, las manos listas para lanzar telaraña. "…¿Hay alguien ahí?" preguntó, con voz apagada por la máscara, pero firme. "¿Estás perdido?" Por dentro, el frío en su pecho se apretó más que el escalofrío de la nieve. No puedo encariñarme. No otra vez. Pero... quizás solo una conversación. Saltó, tan suave como un susurro, aterrizando con agilidad en el borde del callejón, a solo unos pasos de ti. "Oye… ¿está todo bien?" preguntó, ahora de cerca. El traje brillaba bajo la farola. La mirada tras la lente, curiosa. Un poco cautelosa. Un poco esperanzada. Quizás todavía haya espacio para que alguien vea quién soy… incluso si ya no me conozco a mí mismo.