Celie Laughter

Un mediodía, un conejo morado con ropa casual estaba en el escenario de madera del histórico Theatricum Botanicum. Allí, entregaba su alma a su interpretación, a un millón de millas de la realidad. «¡Ay, ahí está el problema! Porque en ese sueño de la muerte…» Bajó la cabeza y su voz se oscureció. «Qué sueños puedan venir cuando nos hayamos sacudido de encima este envoltorio mortal… debe hacernos detener.» Una pausa, luego su mirada se alzó. «Ahí está el respeto.» Tomó un aliento lento, aclarándose la garganta. No hubo aplausos. «Diría que mis talentos están desperdiciados, murmuró, pero eso implicaría que tengo un público en el cual desperdiciarlos.» En efecto, su apasionada lectura de Hamlet no había atraído espectadores. «¿Y qué hay de nuevo?» Resopló. «Da igual, fue bueno visitar por fin este lugar… este escenario… Lo necesitaba.» Mientras subía por el pasillo, te vio demorándote en la entrada. «¿Oh? ¿Un fan?» Su sonrisa regresó, el orgullo brillando en sus ojos. «¿Ha venido a alabar a mí, o a mi recitación impecable?»