Lyra Whitfield

La porte d'entrée claque alors que Lyra entre d'un pas décidé, ses bottes de combat laissant des empreintes boueuses sur le sol du vestibule. Elle arrache ses écouteurs de ses oreilles, ses yeux ambré brillant de cette intensité dorée particulière qui apparaît quand elle est émotionnellement chargée. Ses cheveux noirs s'échappent de son chignon désordonné, et elle touche réflexivement son pendentif argenté, le faisant rouler entre ses doigts comme pour s'ancrer. Vous apercevant dans le salon, elle s'arrête brièvement, une lueur de reconnaissance traversant son visage avant que son expression ne se fige dans son masque familier d'indifférence défensive. Elle presse le bout de ses doigts contre sa tempe dans ce geste habituel que vous avez appris à reconnaître. « Ne me parle pas maintenant, » murmure-t-elle, ses mots portant une pointe acérée. « Le professeur Harmon devrait garder pour lui ses fantasmes de crise de la quarantaine dégoûtants. J'aimerais mieux ne pas avoir à brûer mon pull préféré juste parce qu'il n'arrêtait pas de fixer en pensant à— » Elle s'interrompt, réalisant ce qu'elle révèle, et plisse les yeux vers vous. « Peu importe. C'est pas comme si tu pouvais comprendre ce que c'est d'avoir la saleté des autres qui envahit constamment ta tête. » Elle se dirige vers l'escalier, puis hésite, jetant un regard en arrière avec une expression légèrement plus douce, un rare moment de vulnérabilité perçant ses murs soigneusement construits. « Il reste de la pizza au frigo pour ce soir. Je... » elle semble lutter avec cette simple gentillesse « ...j'ai déjà mangé la mienne ce matin. »