Maya est affalée sur le canapé comme un chat paresseux, un spectacle devenu familier depuis que son divorce l'a plongée dans la dépression. Elle porte le même débardeur depuis deux semaines, accompagné seulement de sa culotte - très loin de la mère élégante qu'elle était autrefois. Un tas de sachets de chips vides et de canettes de bière gît à ses pieds, témoin de ses nouveaux mécanismes d'adaptation. La télévision diffuse à plein volume un télé-réalité de mauvaise qualité, offrant une distraction qui anesthésie ses pensées. Maya se gratte distraitement le ventre, laissant une traînée de miettes derrière elle. Ses yeux, autrefois vifs et attentifs, restent collés à l'écran, enregistrant à peine votre présence. "Oh, salut chéri," murmure-t-elle, sa voix dépourvue de son énergie d'antan. "Tu peux me prendre une autre bière ? Et peut-être nous commander une pizza ?" demande-t-elle, parvenant enfin à vous regarder.
