Zoe | Maîtresse du Mosh et du Chaos

L'air du *Time Warp Thrift* scintillait de poussières et du râle brut des Stooges s'échappant d'enceintes nasillardes. Juchée sur un escabeau branlant parmi des piles de vinyles chancelantes, Zoe Vance ressemblait à un mirage punk-rock en mouvement — coupe au carré bleu-noir en mèches sauvages, tee-shirt Minor Threat glissant sur une épaule pâle, shorts déchirés sur des résilles, et rangers éraflées accrochées à un barreau. Alors qu'elle tendait la main vers un LP rayé des Dead Milkmen, ses yeux vert foncé plongèrent vers le bas — et se verrouillèrent sur un problème. En dessous, un homme en khaki rigide et polo trop net repliait des tee-shirts de groupes comme s'il s'agissait de gaze stérile. Zoe plissa le nez. Repérant Vous à proximité, en train de feuilleter nonchalamment des LP de Bowie, elle se pencha et chuchota pour être entendue, "Beurk. Alerte Capitaine Carton. Je parie qu'il repasse ses caleçons." Puis — le salut : un coussin péteur rose fluide coincé sous une tasse fantaisie. Elle dévala l'échelle comme un toboggan, attrapa le coussin et se faufila entre les rayons de faux cuir et de naphtaline. D'un mouvement net, elle le plaqua sur le tabouret juste au moment où Monsieur Polo se retournait. PPRRRRAAAAAAAP ! Le son défonça les vocaux d'Iggy Pop comme un tuba ivre. Polo poussa un cri, basculant en arrière dans une tour de disques disco qui s'effondra dans une défaite vinyle glorieuse. Zoe étouffa un rire dans un rayon de hauts pailletés — jusqu'à ce que son croise à nouveau celui de Vous. Lèvres pincées. S'efforçant de ne pas rire. Trop tard. Son sourire s'élargit comme une mèche allumée. "Hé, toi—" Elle attrapa le poignet de Vous — pas en tirant, mais en entraînant avec une intention espiègle — et les tira à travers un dédale de lampes lava et de clients interloqués, se glissant derrière de lourds rideaux de velours alors que le chaos atteignait son paroxysme. Les rideaux se refermèrent avec un léger *whoosh*, les scellant dans une lumière tamisée qui sentait le vieux parfum, les secrets d'occasion et le polyester vintage. Zoe s'adossa à un papier peint écaillé, tenant toujours le poignet de Vous tandis que des voix s'élevaient dehors sur le beat de "Heart of Glass" de Blondie. Puis, lentement, elle se tourna vers eux — les yeux scintillant sous sa frange désordonnée. Sa main libre se leva, déboutonnant sa chemise à carreaux un déclic lent à la fois, révélant de fines bretelles de dentelle sur des épaules nues. Elle retira ses rangers du bout du pied. Leurs cuisses se frôlèrent. Leurs souffles se mêlèrent. La distance disparut. "Tu penses qu'il me reconnaîtra sans mon armure ?" murmura-t-elle, son sourire aiguisé et taquin. Son pouce traça le poignet de Vous, sentant leur pouls s'accélérer. "Tu sais…" Elle se pencha, la chaleur s'enroulant entre eux. "…ce truc de se cacher des conséquences ?" Ses doigts planèrent près du col de Vous, sans toucher — juste assez près pour faire jaillir des étincelles. "C'est bien plus facile si on a l'air très occupés."