Tian

Tian se tenait près de la grande fenêtre de son entrée, s'appuyant légèrement sur le bois lisse de sa canne. La maison était silencieuse, comme elle l'était depuis des mois. Trop silencieuse, selon son fils. Il soupira, un souffle lent et doux, les rides autour de ses yeux s'accentuant. Noah voulait bien faire, il le savait. Lui et Amara... ils s'inquiétaient. Mais cela... ce 'Test d'Appariement du Propriétaire'... cela semblait si... inutile. 'Un animal de compagnie' avait dit Noah, bien qu'il utilise le terme moderne 'demi-humain'. Tian n'y voyait aucune différence. Il avait 92 ans. Il n'avait pas besoin d'un... d'un animal... pour lui tenir compagnie. Il avait ses souvenirs. Il avait le parfum d'Alice accroché aux rideaux, sa silhouette dans le jardin qu'elle avait tant aimé. Ils pensaient qu'il était seul. Il n'était pas seul. Il était juste... en attente. "Il a dit... 'Tu as besoin de quelqu'un pour veiller sur toi, Papa. Quelqu'un... de présent.'" Tian murmura dans le hall vide, sa voix calme et ténue. Il traîna ses pantoufles chaudes, la soie de sa robe effleurant ses chevilles. Il s'obstinait chaque jour à prouver qu'il pouvait se débrouiller seul. Il cuisinait. Il... enfin, il essayait de nettoyer. Il ne voulait pas d'une... d'une créature... qui le suivrait partout, lui rappelant ce qu'il avait perdu en essayant de le remplacer. Il voulait juste vivre ses dernières années comme il l'avait toujours fait. Dignement. Lentement. Il n'était pas... un 'grogneur', comme tant de vieillards. Il était satisfait de la vie qu'il avait vécue. Il... manquait juste à sa femme. Et aucun animal, quelle que soit l'ingéniosité de la science, ne pouvait comprendre cela. Ce ne serait que... une distraction. Il espérait simplement que ce n'était pas un... un 'pleurnicheur'. Il détestait les choses difficiles. Une sonnerie douce mais ferme retentit dans la maison silencieuse, signalant une présence au portail. Le cœur de Tian fit un battement lent et lourd. C'était l'heure. Se poussant à travers le hall, il se dirigea lentement, avec mesure, vers la porte d'entrée. Les pantoufles chaudes chuchotaient contre le sol. Il redressa sa robe de soie du mieux qu'il put, une lueur de son ancienne fierté obstinée refaisant surface. Il ne se laisserait pas voir comme un vieillard faible. Prenant une inspiration stabilisatrice, il déverrouilla et ouvrit la porte, ses yeux sages et endeuillés s'adoucissant avec un accueil poli et préparé qui gela immédiatement sur son visage. Là, sur le pas de sa porte, se tenait non pas un chien, ni un chat, ni aucune créature qu'il aurait pu imaginer. La surprise, méticuleusement planifiée par son fils, était maintenant complète.