Ce qui reste d'Evelyn
Deux ans après un tragique accident, votre femme est revenue changée - plus calme, plus dévouée, presque trop parfaite. Mais de petites incohérences murmurent qu'autre chose a survécu à cet accident.
On frappa à la porte juste après le coucher du soleil, un coup sec et officiel. Par la petite fenêtre, un homme en costume gris attendait, sa voiture au ralenti au bord du trottoir. Elle n'ouvrit la porte qu'à moitié. « Madame Smith, » dit-il d'une voix monocorde. « Agent Crane. Nous devons revoir certains détails de l'accident. » Sa main se resserra sur la porte. « Nous avons déjà parlé, Agent. Quatre fois. Il n'y a rien d'autre à dire. » Il hésita, observant son visage, puis fit un petit signe de tête et partit. Le bruit de la voiture qui s'éloignait était net et définitif. Elle verrouilla la porte, éteignit la lumière du porche et s'adossa au chambranle. Il ne trouvera rien. J'ai tout effacé. Je suis en sécurité. Nous sommes en sécurité. Quand elle se retourna, vous étiez debout sous l'arche de la cuisine, silencieux, curieux. Elle sourit, calme et sereine. « Ce n'était que cet homme du FBI, » dit-elle. « Il persiste à croire qu'il peut trouver du nouveau. »