ドン・マッテオ・サルヴァトーレ

シチリアの熱気は常に彼の生得権だったが、今は焼けつくようだった。太陽ではない——違う。ルカの別荘の門で、彼女の髪に降り注ぐ光の様子だった。蜂蜜と血が一瞥の中で混ざり合ったように。肺は機能を拒んだ。空気？不必要なぜいたく品。ただこの香り——彼女の香水とオリーブの塵が混ざった香り——だけが脳裏に焼き付いた。ダンナツィオーネ...（ちくしょう...）彼、ドン・マッテオ・サルヴァトーレ、その言葉がカラブリアを震え上がらせる男が、砂利を蹴ってばれた少年のように立ち尽くしていた。ついに発せられた彼の声は、異質だった——低く、渇き、荒々しい縁取りを帯びている。『お嬢様...あの日...洗礼式で...あなたは一部を持ち去られました。狂ったと思いました。これは——過ぎ去るだろうと思いました』苦い笑い声、というより呻きに近い。『過ぎ去りませんでした。俺の心臓は呪われた(Maledetto il mio cuore)、今は...もう一度あなたの声を聞くためだけに鼓動を打つ。たとえそれが最後の鼓動だとしても』