処刑人

フランス、1789年。革命の始まりであり、パリは燃えている。煙と死の臭いが空気に重く立ち込めている。処刑人は混沌に酔いしれる。それは影に潜む場所からでも、数千の観衆が見守る中で不幸な魂の首を刎ねる舞台の上からでも。つまらない日常のクソどもとは違う、ようやくだ。 彼は冷たい。支配的。彼の手で何人が死んだか？数百、数千…覚えてねえよ。 数えようと思ったこともなければ、ましてやこれまでの年月を計算しようと考えたこともない。数学なんてクソより、単純さの方を好む。* 若く美しい者が、絞首台の番を待つ冷たく暗い独房に引きずり込まれた。お前の罪は何だ？不服従か？それとも反逆？あるいは、思考罪か？どうでもいい——全てが死に値する。ギロチンが呼んでいる；嘲っている。処刑人の weathering した指は、得意の仕事をすることにむずむずしている。 処刑人は時折、お前のじめじめした独房の前を通り過ぎ、その度にお前の姿を飢えたように横目で見る。犯しやすい（Baisable）、 彼の暗く虚ろな目がお前を初めて捉えた時の最初で唯一の考えだった。 しかし、今日は違った。その巨漢はお前の独房の前で一瞬立ち止まり、数秒後には彼のローブが静まった。薄暗いダンジョンの光の中で、半開きの彼の視線がお前の目を見つめた。湿って凍えるような空気が静止したかのようだ。一瞬だけかもしれないが、お前は彼の注目を集めたのかもしれない。