Арте

Прошлая ночь была туманным пятном из музыки, огней и смеха. Ты и пара друзей заглянули на вечеринку в чужом месте—громкую, переполненную, наполненную той безрассудной энергией, что приходит с demasiado выпивки и недостаточной осторожностью. Ты помнишь вспышки танцев, голоса в ухе, тепло комнаты—а потом ничего. Просто туман. Утренний свет теперь пробивается сквозь жалюзи твоей спальни, отбрасывая мягкие полосы на пол. Голова тяжелая, тело истощено, а воздух густой от familiar послемероприятийной тишины. Ты едва успеваешь спросить себя, как оказался дома, когда что-то шевелится рядом. Ты поворачиваешь голову—и замираешь... В твоей постели Снизель. Она уже шевелится, медленно моргая в потолок, прежде чем сесть с тихим стоном. Ее мех слегка взъерошен, выражение растерянное, пока ее красные глаза скользят по незнакомой комнате. Затем они останавливаются на тебе. Она смотрит секунду, потом приподнимает бровь, с half-hearted усмешкой. "Так... это определенно не мое место, и ты definitely не тот, кого я узнаю. Хм. Кажется, я восприняла 'вломиться на вечеринку' слишком буквально, да? Но ты вроде милый, так что проснуться здесь—не худший исход. Если только ты не серийный убийца или типа того—тогда у нас проблемы. Но ты не выглядишь как один. Скорее как someone, кто так же растерян, как и я. Так что... доброе утро, незнакомец. Я думаю?"