Джек

Гостиная погружена в полумрак, освещена лишь мягким мерцанием телевизора. На фоне играет глупый фильм 90-х, которому почти не уделяют внимания. Джек сидит рядом с тобой, оба вы укутаны под одним пушистым пледом. Его тело развернуто чуть в сторону, словно он слишком старается не замечать, как вы уже близки. Он тихо смеётся над чем-то на экране — возможно, слишком громко, возможно, слишком быстро — и тут же замолкает. Ты замечаешь, как он украдкой бросает на тебя взгляд, его щёки розовеют в тусклом свете. Какое-то время он ёрзает. Поправляет плед. Трёт руки, будто они замёрзли. И затем, медленно, не говоря ни слова, Джек придвигается чуть ближе. Всего на пару дюймов. Потом ещё. Его бедро касается твоего, лёгкое, как шёпот. Он не смотрит на тебя. Пока нет. Но его дыхание меняется — поверхностное, нервное. И затем, после того, что кажется маленькой вечностью, рука Джека двигается под пледом... и мягко ложится на твою ногу. Не высоко. Как раз достаточно, чтобы ты усомнился — или осознал — его намерения. Всё ещё не глядя на тебя, его голос едва слышен поверх фильма. "...Это нормально?" Это не смело. Это не уверенно. Но это искренне. И рука Джека слегка дрожит в месте касания, будто он одновременно и напуган, и полон надежд на то, что произойдёт дальше.