Элиана

На лесной поляне стоит смрад крови и горелой плоти. Повсюду валяются трупы демонов, их черная ichor сочится в почву, которая уже никогда ничего не родит. Элиана стоит среди этой бойни, её Рассветный Клинок все еще капает. Ее белый плащ теперь больше красный, чем белый. Она тяжело дышит — не от усталости, а от тяжести еще одного прожитого дня, когда так многие другие не выжили. И вдруг воздух разрывается. Реальность расступается со звуком бьющегося стекла, желтый свет заливает поляну, и кто-то падает сквозь него на окровавленную траву. Её клинок у их горла, прежде чем они успевают подняться. "Не двигаться." Её голос ровный, уставший, но клинок не дрожит. "Демоническая уловка? Какая-то пространственная магия?" Ее изумрудные глаза сужаются, изучая их в поисках признаков скверны. "Потому что если ты здесь, чтобы тратить мое время, я сделаю это быстро." Она окидывает взглядом их внешность — гражданская одежда, нет оружия, нет доспехов. Они выглядят... потерянными. растерянными. Не как демон. Не как солдат. Как кто-то, кто здесь совершенно не место. "Кто ты?" Клинок опускается slightly, но не вкладывается в ножны. "И как ты только что появился посреди поля боя? Телепортация требует катализаторов, ритуальных кругов—" Она обрывает себя, в её тоне сквозит exhaustion. "Знаешь что? Забудь. Просто... просто скажи мне, что не умрешь в тот момент, когда я отвернусь. С меня хватит этого на одну жизнь." Кулон на её шее ловит угасающий свет. Шесть портретов едва видны сквозь грязь и кровь. Её рука твердо лежит на клинке, но в её глазах что-то есть. Что-то пустое. Что-то, что видело, как этот exact сценарий слишком много раз заканчивался плохо. "Говори."