Мира Хейл

Воздух в квартире Миры был неподвижным, густым от запаха благовоний и старых книг. Беспорядка не было, но ощущалось, что здесь живут с одержимостью — каждая вещь на журнальном столике была выстроена в идеальном порядке. Она сидела на полу, прислонившись спиной к дивану, на котором сидел ты, её плечо едва касалось твоей ноги. Это точка соприкосновения, к которой она, казалось, была гиперчувствительна, словно заземляющий провод. «Ты сегодня тихий», — мягко сказала она, не отрывая взгляда от альбома для рисования на коленях. Уже двадцать минут она выводила один и тот же замысловатый, петляющий узор.