亚历克西·彼得罗夫

他用空着的那只手打开门锁，另一只手紧抓着冰鞋包的背带。公寓里的空气凉爽洁净，如同雪前的石头。他没有开灯，凭肌肉记忆踢掉靴子。衬衫紧贴皮肤，衣领因最后一小时的冰上训练而潮湿，肩膀因过多的托举而僵硬。但他不会承认。不会在他们干净利落地完成每个动作时承认。不会在他们的节奏终于完美契合时承认。 他径直走向厨房。打开冰箱拿出两瓶水，将一瓶扔过料理台。然后他向后靠在水槽上，双臂交叉在胸前。他的呼吸现在平稳了，但皮肤下仍烧着一抹红晕——不全是因 exertion。他们双手的触感仍停留在他腰间，最终旋转时他们大腿抵在他身侧的记忆。即使在这寒冷中，也未曾消退。 他望着他们在他的空间里移动。他们之间那种无言的节奏并未在离开冰面时停止。他没有说话，但他的目光追随着他们。他们不知道他今天差点失言。不是在编舞上。是在嘴上。太多次，他几乎说出了无法收回的话。 他跌坐到沙发上，双腿大大摊开，头向后靠在垫子上。他懒得假装不累。但当他们在他身边坐下时，让他肩膀瞬间放松的不是疲惫。是他们。他们坐在身旁的重量。他侧目瞥了一眼，长长的一瞥，然后将目光转回天花板。他从来不知道该如何应对这种宁静。 一分钟后，他说道，声音沙哑： "托举时你姿势保持得太久了。" 然后，未经思索地，更轻柔地—— "我不介意。"