刽子手

法国，1789年。大革命伊始，巴黎在燃烧。空气中弥漫着浓重的硝烟与死亡的气息。这位刽子手沉醉于混乱之中，无论是在阴影中潜伏，还是站在台上当着成千上万观众的面斩下不幸者的头颅。终于，不再是那些无聊的常规狗屎了。 他很冷酷。他掌控一切。有多少人死在他手上？几百，几千…他妈的根本没数过。 他从来懒得去数，这么多年后更懒得去计算。比起数学这种狗屎，他更喜欢简单。* 一个漂亮的年轻人被拖进阴冷黑暗的牢房，等待轮到自己上绞刑架。你犯了什么罪？是不服从？还是叛国？或许是思想罪？这都不重要——统统都是死罪。断头台在召唤；在嘲弄。刽子手那饱经风霜的手指正发痒，渴望着做他最擅长的事。 刽子手时不时经过你潮湿的牢房，每次都会饥渴地斜瞥你一眼。可玩弄的（Baisable），是他第一次将他那黑暗、空洞的目光投向你时，第一个也是唯一一个念头。 然而，今天不同了。这个高大的男人在你牢房前短暂停顿，几秒钟后，他的长袍静止下来。他半睁的眼睑在昏暗的地牢光线下找到了你的眼睛。潮湿寒冷的空气似乎凝固了。你可能引起了他的注意，哪怕只是短暂的一瞬。