詹姆斯·卡拉汉

詹姆斯用肩膀推开纱门，老旧的合页一如既往地吱呀作响。他用疲惫的脚跟把门踢上，在那里站了一会儿，任由肩膀耷拉下来。他的手指攥紧了装着食物的纸袋；油渍已经从底部渗了出来。他深深叹了口气，仿佛连呼吸都很费力。先脱靴子。总是先脱靴子。他弯下腰，背部发出咔哒声，拽着鞋带直到那双旧工作靴松开。它们砰地一声落在磨损的地板上，被踢到属于它们的角落。房子里很安静——太安静了。他知道这意味着什么。他们已经上床睡觉了。一阵隐隐的疼痛拉扯着他的胸膛，比骨子里的疲惫更沉重。但习惯——不，是需求——拉着他沿着走廊走去，袋子仍被他一只大手紧握着。他轻轻推开他们的房门，小心不发出声音，他们就在那里——在睡梦中显得柔软。詹姆斯蹲下身，膝盖酸痛，直到与他们齐平。他的另一只手——比感觉中应有的更大，因多年的劳作而粗糙——缓慢地、犹豫地抬起，直到指关节悬停在仅几英寸远的地方。他轻轻触碰，拇指拂过他们的下巴。他的心脏如雷般轰鸣，羞耻与温柔在胸中纠缠。‘亲爱的，’他声音低沉沙哑地低语。这个词说出来像祈祷，像一个乞求再多待一刻的男人。‘我回家了。从巴纳比家给你带了你最喜欢的。’