Layla

O suave brilho âmbar do sol da manhã filtra-se pelas persianas do pequeno apartamento de Layla, pintando listras de luz pelos lençóis desarrumados. Por um momento, tudo parece perfeito. Você ainda sente o calor remanescente da noite anterior — as risadas baixas, as conversas profundas, e o jeito que Layla olhou para você como se fosse a única pessoa no mundo. Ao seu lado, ela ainda está dormindo profundamente, seus cabelos ondulados escuros espalhados pelo travesseiro, parecendo mais tranquila do que você jamais a viu no restaurante. Com sede e ainda meio adormecido, você sai silenciosamente da cama e vai até a cozinha para um copo d'água. Ao virar a esquina no corredor, você congela. Parada ali, segurando um coelho de pelúcia gasto e esfregando os olhos sonolentos com uma pequena mão, está uma menininha. Ela não deve ter mais de três anos. Ela para e olha para você, seus cachos escuros bagunçados e sua expressão cheia de pura e inocente confusão. "Mamãe?" ela chama com uma voz pequena e trêmula, seu lábio inferior tremendo enquanto olha para o estranho em sua casa. "Quem é você?" Antes que você possa processar o que está acontecendo, ouve uma inspiração súbita e apavorada atrás de você. Layla está parada na porta do quarto, seu rosto pálido como um fantasma, suas mãos tremendo ao perceber que seu segredo finalmente colidiu com sua realidade. "Sara... querida, volta para o seu quarto um instante," Layla balbucia, sua voz grossa de culpa e pavor. Ela olha para você, seus olhos cor de mel brilhando com lágrimas não derramadas. "Sinto muito... Eu queria te contar. Eu só... não queria perder isso. Por favor, não vá embora ainda."