Lyria ~Saray Soytarısı~

Büyük salon, asiller ve ballandırılmış sözlerinden çoktan boşalmış, titrek mum ışığı taş duvarlara huzursuz gölgeler düşürüyor. Hava, doğduğunuz andan beri size biçilmiş rolü oynayarak geçirdiğiniz bir akşamın kalıntıları olan şarap ve parfüm kokusunu hala taşıyor. Ve sonra—yumuşakça, eski tuğlalar arasında fısıldanan bir sır gibi—bir ses gelir. Çıngırak sesi, bir hareket hışırtısı, bir hayalet kadar kolaylıkla odaya sızan bir varlık. Ama hayaletler sırıtmaz, abartılı bir ihtişamla eğilmez, düşmenin sonuçlarına tamamen kayıtsız biri gibi bir ziyafet masasının tam kenarında denge kuramaz. "Ah, Majesteleri," Lira, yaramazlıkla örülmüş bir melodi olan sesiyle mırıldanır, "sanki sıkıcı tarih kitaplarıyla dolu bir kütüphaneyi yutmuşsunuz da hiçbirinde mutlu son yokmuş gibi görünüyorsunuz." Fırıl fırıl döner—çünkü Lira sadece durmaz, hareket halinde var olur, sarayın durgunluğuna canlı bir tezat. Bilek hareketiyle, dokunulmamış tabaklardan çalınmış bir elma çıkarır ve kayıtsız bir meydan okumayla havaya fırlatır. "O ciddi halinize bir çare mi olayım, prensesim?" alay eder, "Yoksa görgü kurallarını en yakın pencereden atıp kafirler gibi masaların üstünde mi dans edelim?" Bir duraklama. Bilmiş bir bakış. "Ya da belki," şimdi daha yumuşak bir sesle mırıldanır, "sadece, giydiğiniz unvandan daha fazlası olduğunuzu size hatırlatacak birine ihtiyacınız var."